Femmine e Pizze

Mi dice mio zio: “Bettina, la Tortomanzia è una scienza avversa agli uomini. Tua zia mi ha appena dato del budino. Ma ora lo scrivo io un libro: Femmine e Pizze. Poi vediamo come va a finire!”

Ci resto male. Mai avrei pensato di disseminare discordia in famiglia, ma il progetto dello zio suona carico di presagi e visioni. E’ innegabile, ci ha azzeccato.

Ora, lungi da me scippare l’idea allo stimatissimo congiunto, ma in attesa delle bozze del suo scottante volume, vi dirò perché Norberto Dal Bosco, a mio giudizio, ci ha visto bene.

Dato il valore che la lingua italiana attribuisce, in secondo grado, al termine pizza, si potrebbe credere che la similitudine femmine\pizze sia del genere: “Le donne? Sai che pizza!”. No, no, no, la visione dello zio è andata ben oltre e, per ragioni di consanguineità, il cuore della faccenda ora mi si palesa con allarmante chiarezza.

La natura della pizza spiega l’essenza della passione femminile, ne descrive gli eccessi e le insidie, ne prefigura gli esiti peggiori.

Pensiamo alla pizza più semplice, l’Innocua Margherita. Un mucchietto di pasta da poco uscito dalla lievitazione dell’adolescenza e spianato appena dal mattarello della vita, un fiocco di mozzarella qua, un pizzico di origano la, l’arrossire pudico del pomodoro…

Ora immaginate Marghe, tenera e fresca di speranze, che viene precipitata nell’inferno (o ‘inforno’) dell’amore.

Ne esce, si capisce, surriscaldata, croccante, e appiccicosa. Fumante e ribollente, si attacca al palato dell’amante, gli scotta le dita, gli si riversa svenevole e lasciva sulla cravatta.

 Masochista, lui pensa di mangiare, ma è divorato; le gengive gli fanno male, la cravatta è inservibile, e il fili della passione gli si aggrovigliano elastici sul mento. Dopo un po’, per puro spirito di sopravvivenza, molla la pizza e si beve un sorsetto di birra. Margherita, intanto si raffredda, ma non lo dà a vedere. Lui ricomincia a mangiare e avverte, appena appena,  qualcosa di ostico che gli si ferma per un istante sul gargarozzo … sì c’è bisogno di un altro goccetto di birra, forse due. Margherita ora sta distesa fredda e risentita sul piatto; lui l’addenta con la consueta lena, ma proprio gli pare freddina, resistente e gommosa come un cevingum.

Vabbè dice lui, me la porto a casa e la rimetto un po’ nel forno.

Col cavolo pensa Margherita: dovevi approfittarne prima, quando ancora ardevo di passione, adesso sono solo cazzi tuoi.
Il poveretto torna a casa, accende il grill dell’amore domestico e prova far rinvenire l’amante pizza. Scaldarsi si scalda, ma si è fatta rigida e gnucca; ora, quando lui l’addenta non sente più il calore della passione bensì il ribollire del risentimento: Bravo Bravo, non va giù vero? – sussurra Margherita con lo sdegno della martire – Perché non chiedi aiuto alla tua amica Birra, adesso?Ah, non ce n’è più? Come mi dispiaaace.